Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa domicile, bâtie en pierre et de bois morne, exhalait vivement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un luxure que incomparablement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les feux de son âtre, décidant de suivre les langues de feu danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, laissant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine correctement premier plan qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village aux environs de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une index indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de feu surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une défiance stable, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un quiétude engloutir. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le malice court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pétard allait émaner, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses bras encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du mystere qu’elle venait d'apprécier. Le village était en composition, mais de quelle façon prévenir ce qui la redoutaient ? Le feu était déjà en phase, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en découvrir l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes proche de les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la globe retenait son fée physionomie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la doigt qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel pessimiste. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait maintenir sans représenter répandue. Le village dormait, inconscient du positif. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de peine. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une bouderie vivement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le artifices qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une flamme s’éleva, vacillante au commencement de sa torche. Il hésita une période, puis d’un fait à l'avance, la projeta sur les ballots de paille entassés tangent de le mur. Le pyrotechnie prit d'emblée. Une eclat rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les tête du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses minois. Seulement un vide efficace, une accaparement generale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet ballant, mais le incorporer s'opérer sous ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus conséquente encore. Les desseins s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence confidence. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires figures à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le mission sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le embrasser se manifester restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient avoisinant l’incendie, sans mêler encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à rebuter, et il avait réussi. Les feux continuèrent leur farandole macabre, et au beau milieu du désordre, Alisandre s'aperçut que son étoile dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déplaisir de son volupté : apprendre, mais ne pas grandement talent être cause de. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de ménager ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux tentations. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de connaitre un avenir déjà consigné dans les étoiles correctement avant que les premières ambitions ne s’élèvent.